Os livros estão sempre sós. Como nós. Sofrem o terrível impacto do
presente. Como nós. Têm o dom de consolar, divertir, ferir, queimar. Como nós.
Calam a sua fúria com a sua farsa. Como nós. Têm fachadas lisas ou não. Como
nós. Formosas, delirantes, horrorosas. Como nós. Estão ali sendo entretanto.
Como nós. No limiar do esquecimento. Como nós. Cheios de submissão ao serviço
do impossível. Como nós.
Ana
Hatherly
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